Sobre la piel barnizada de las paredes no dejan de correr las lágrimas, se hizo la tarde compungida como un pastel abandonado y alargó su pena por las dependencias deshabitadas de la casa; se esfumaron sin efecto los fuegos fatuos invocados por el despecho y la ira, la canción amarga de los jilgueros ha quedado ahogada por los lamentos y sus ecos. La elocuencia abrumadora de otras voces desconocidas hace rechinar los muebles y, de vez en cuando, se oye una queja al unísono que se me antoja un reproche.
Te he mirado largamente, herida en alguna parte del pasado, como a un inesperado visitante matutino, las enquistadas muecas de sorpresa en el desayuno han pasado a decorar los marcos de madera de puertas y ventanas, el repentino temblor en los dedos de la mano se acopló como serpiente a los hules y manteles, a los visillos blancos que blindan, majestuosos, las monumentales horas de contemplación en éxtasis. Por aquel entonces, la leña trepidante de los olivos se unía en complot contra los inviernos.
En esta cosmogonía de la presencia y la memoria presiento una fuerza que domina las rotaciones, aumenta y disminuye velocidades y provoca intencionadamente choques. El alba desintegra, con su luz inmune, los cuerpos errantes que vagan y pululan alrededor de tu lecho, la aurora inmaculada destapa las miserias y los esqueletos pírricos de la concurrencia. Una danza macabra y maloliente se avecina inminente por las esquinas y los rincones de nuestra vida en pecado. La musical blasfemia que pronuciaré en última instancia prenderá como una tea en los interrogantes inquisitoriales y el soplo misterioso del universo avivará las llamas con su místico impulso.